El subir y bajar de la marea lo esconde y deja de estar a mi vista. Mis músculos se tensan aún más. Necesito huir. Por mí, por mi padre. Giro hacia la cuerda más cercana. Está unida al mástil formando una liana de nudos por los que puedo subir. Sé que él está nadando hacia mí, no me queda tiempo. Venzo la corriente para sacar mis brazos de entre las olas, agarro el esparto y tiro de él, empiezo a subir pero el peso se triplica al sacar el cuerpo de mi padre del agua. No sé si podré. Dudo. Me digo que tengo que vivir. Por él. Por mí. Me ayudo de mis piernas que se apoyan en el siguiente nudo y empujo y sigo. Dos metros me separan de la superficie y otros 7 de la cubierta. Vuelvo a mirar hacia arriba, y en vez de la cubierta ansiada, sus ojos se clavan de nuevo en mi nuca. Su tez gelatinosa está apenas a un palmo de la mía. Él cuelga boca abajo agarrado a la misma cuerda por la que intento subir. Mis venas se congelan. Grito pero no me oigo, solo hay un eco en mis oídos, el de mis propios latidos rebotando con fuerza contra mis tímpanos. Una lucidez inesperada, instintiva, me hace soltarme de la cuerda y saltar al agua. Dos metros de caída que me hacen hundirme muy profundo. Mi padre sigue agarrado a mis hombros, y empiezo a sentir sus uñas en mis ligamentos entumecidos porque su propia sed de supervivencia empieza a cegarle también a él. No habla, lleva años sin hacerlo, pero su silencio ha mutado en un ronquido continuo (de pavor), sus pulmones encharcados silban y su garganta regurgita agua salada. Nado con fuerza hacia arriba, tirando de mi padre (también). Nos hemos sumergido demasiado, o eso me parece, porque no llego a la superficie, a pesar de que nado con todas mis fuerzas remanentes. Mantengo el aire en mis pulmones, que quieren colapsar, que presionan desde dentro. No aguantarán mucho sin esa calada refleja que me matará.